red.
joi, 1 mart. 2007, 14:55
Balta de sânge a secat. Dar nu, nu pot, nu am cum să uit răsăritul şi apusul, ambele de un roşu intens. Până la urmă, zi după zi e un apus şi un răsărit; vin unul după altul şi se succed impredictibil, la fel ca cifrele unei constante misterioase.
Şi nu, nu am cum, n-aş putea să uit acea după-amiază de august, frunzele de foc din noiembrie, întunericul adânc al nopţilor de ianuarie sau vântul lin din aprilie; apoi totul s-a sfârşit pentru a începe din nou în acea zi de vineri din prima săptămână a lui iunie. Anotimpurile au apus răsărind, lăsând în urmă timp pierdut şi o piesă instrumentală venită parcă dintr-o inspiraţie demonică. Paradisul s-a destrămat acum mult timp.
Totul este şi nu este, nimic nu este, totul este nimic; Nu există esenţă, deci va trebui să o fac; vechiul e mai nou ca niciodată; Trecutul şi viitorul au fost, vor fi, dar nu vor fi fost niciodată; sunt ambele aici, o cocă moale. În curând o să-mi fie tare somn.